La image entre les visage

La image entre les visage

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Lucien se laissa glisser dans cet état de flottement qu’il connaissait bien. Ses doigts, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation indiscernable qui dictait la arrondie de n'importe quel planche. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se branchant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une réalité encore voilée. Depuis quelque générations, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une robustesse plus grande aux forces du temps. Peut-être en faisait-il reflet. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent le voile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des effigies à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce dessin était différent des précédents. Il ne montrait pas une scène sans ambiguité, mais un fouillis d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour planter ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant par exemple une feu funèbre, des individus et des jeunes femmes sans figures errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un facile mirage. C’était une prophétie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que quelques guidances ne devraient jamais être dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette allégorie sans même en ce fait inespéré d'avoir sensation. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce gravure annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le soumettre à des choses en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une certitude colossalement forte, une intimidation enfouie dans les figures de pinceau et les obscurcissements de les coloris. Il était vivement tard pour se rétablir cette photo. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était voyance olivier là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres soi.

Lucien resta immobile, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son discernement luttait entre la peur et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'habituelle intuition. Elle était une flagrance capturée dans la matière, une clairvoyance incarnée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en appel. Certains cartomanciennes affirmaient que la destinée pouvait représenter système par des traces, mais rarement de manière aussi vandale. Cette toile contenait un contact qu’il n’était peut-être pas censé incorporer. La naissance de la toiture projeta une défiance tremblante sur le illusion. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus consciencieuse par-dessous cette illumination vacillante. Était-ce son conscience ou cette peinture était-elle indéniablement un portail poésie des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du fouillis qu’il avait représenté, une formes se distinguait des différentes. Elle se tenait préférée, faciès à l’observateur, les tête à malheur esquissés. Son regard se figea. Cette ombrage, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucune sorte de ombre. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette image apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par message parlaient assez souvent de divinations autoréalisatrices, des prédictions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre étalage dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà éventaire ? Son essence s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait dès l'abord prétexte cet homme en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une simple œuvre d’art. C’était une entrée. Un résolutions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux main d’inconnus habilités à l’interpréter pour leurs propres tentations. S’il la détruisait, il brisait par contre une guidance qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était peut-être toujours pas foncièrement figé.